Злость граничит с социопатией. Одно почти впитало другое. И, казалось бы, много не надо. Просто заткнитесь все. Засуньте своё самомнение как можно глубже, туда, откуда оно пришло. Закройте, наконец, свои рты и прислушайтесь к биению сердца. Слышите, как оно говорит с вами? Так вот, это именно тот голос, который надо слышать.  Остальные-заткнитесь.

Отчаянно отказываюсь взрослеть.

Отказываюсь.

Плевать на записи в паспорте. Плевать осень сменяющую лето, лето о котором я в старости и не вспомню. Лето, которое я не смешала с морской водой и виски. Обычное ВЗРОСЛОЕ лето. В работе. Заботах.  В глупых, солёных мечтах.

А хотелось бы лета, как  в детстве, со сбитыми в кровь коленками, от бесконечных падений с велосипеда, с дерева, с лестницы. Когда самой большой заботой было просто выйди на улицу гулять…  Петь, танцевать и искренне плакать, чтобы не вертели у виска, а говорили: «Моя маленькая, не плачь…» и пусть тебе аж двенадцать и ты считаешь себя взрослой, но по прежнему играешь в куклы и зачитываешься Туве Яссон мечтая стать Муми-троллем, спать всю зиму и жить большой, дружной семьей в скрипучем деревянном доме, где  «Муми-папа и Муми-мама лишь ставили новые кровати да расширяли обеденный стол»…

За взрослым летом следует взрослая осень. Октябрь переполенный выводами и разочарованием. И масса мыслей по ночам не дающих видеть розовых пони во снах.

Сигареты.

Кофе.

Ни капли ванили.

Просто все достало.

И от чужих глаз бросает в жар.